Não são de revolta
as lágrimas que teço.
Com essa ainda
consigo viver.

               São do medo que o futuro
               seja o agora e o passado
               e que a solidão
               não vá ceder.

São lágrimas escuras
estas que brotam
ilusões do sótão
e sonhos por conceber.

               São arados que lavram
               a terra que os móveis cobre
               e buscam, regando
               a flor que possa nascer.

Água escura que
ao vento há-de arder.
Pérolas Negras
que hei-de colher.